Um conto de Ares-condicionados

DESBRAVADORES

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       Pra mandar embora quem eles não queriam, quem não se comportava sob os seus veredictos, mandos e desmandos, eles, os novos donos daquele pedaço de terra, abonados pelo direito da propriedade, agiam do modo que lhes convinha: amarravam um saco de estopa num fio de nylon e amarravam a outra ponta do fio no pezinho de um anu preto; em noite de lua de pouca luz, colocavam fogo na estopa e soltavam o bicho que dava rasantes de medo nas lavouras do vilarejo.

               A imagem era linda: uma bola de fogo cortando os céus.

              Se a estopa fosse de qualidade dava ainda mais brilho a cena. Parecia até cinema. Mesmo que eles não conhecessem cinema.

              O por trás da imagem é que era o dolorido.

          Por alguns momentos, a imagem é linda, mas nem sempre faz bem conhecer o grau de crueldade que a denota.

              Mesmo quando feia.

       Os moradores, os que se criaram a partir da lógica do fio do bigode, supersticiosos, assustavam-se e compravam a ideia de que não podia ser coisa boa. E não era. Era, sim, em função do que estava em jogo, muito mais cruel do que se podia imaginar. E os que ali moravam abandonavam o local. Davam a terra de graça. Davam de graça pois haviam ganho de graça. Terra era o que não faltava. Assim pensavam, assim viviam.

             E os donos da cidade – donos, pois tinham a chancela da colonizadora –, na ingenuidade dos outros, foram construindo cidades e sepultando o corpo cansado no lado escuro da história. Os mesmos que ergueram também sepultaram e depois foram sepultados. Haja vela de sete dias. E rezas. Haja rezas.

               Pergunto: qual é a fileira que determina as almas boas do Cemitério?

            Na fotografia de hoje, uma praça, uma igreja, o poder público, e um mundaréu de gente acomodada ao redor, sem muitas vezes se dar conta. Gente circunda o passado, somente isso. Gente que não acaba mais. É tanta gente que do miolo mole da cidade não se vê mais o fim dela como se via um tempo atrás.

              Na cerca de uma das casas, das poucas que ainda restam como as de antes, o anu preto, sempre em minoria, hoje não simboliza nada. Dizem que é bicho que carrega doença. Dizem.

Não tem a beleza de uma gralha azul, nem o colorido do urubu-rei ou da arara, nem carrega o agouro de um corvo. É um bicho meio sem graça. Sim, se dependesse de sua graça não sobreviveria. No entanto, hoje vive melhor sem os sacos de estopas que, embebidos em querosene e atochados de fogo, o perseguiam.

               Os bichos seguem ali, alimentando o passado. O passado se transforma em eco e sempre retorna. Nem sempre com a mesma roupa, mas ele retorna. Na memória e no esquecimento. E os fantasmas?, pois bem, como alguém me perguntou pelos fantasmas, só posso dizer que não há cidades sem fantasmas.

                Oi.